Insomne

No sé si alguna vez se abrirán los caminos, ni siquiera si debo plantearme tal posibilidad, o tan sólo aguardar en el punto exacto de la supervivencia, mientras todo se mueve alrededor, y pasa y es latido.

Yo sentado y sin sueño, yo el insomne.

El solitario

Ésta es la mueca de las canciones tristes, la estrofa de los ángeles caídos, otro cheque sin fondos, esa maldita forma de escupir las entrañas y maldecir la vida.

Ésta es la canción del solitario, otro túnel sin luz, otra mirada hueca, otra derrota.



Permanencia

La luz es permanencia, perfil de las mañanas atónitas, cuando todo es principio y tú eres sólo el rastreador que pasea la arena y se detiene y mira, y refleja el instante, y sueña un para siempre que no sucederá.

Balada

Como en las baladas de los viejos marineros, una botella de ron y una tarde de tormenta, una bandera rota y un mapa carcomido por el salitre...

...la sombra de Byron, la sombra de Keats.



Diálogo

Un hombre en una orilla es la raíz de un diálogo.

No interrumpas su sueño.



Febrero

No esperes que febrero se desmienta a sí mismo.

Tardará la primavera.



Búsquedas

Hace frío. La tarde y el viento caen sobre mí, y la orilla parece un refugio inútil. Los restos del último temporal dan a la playa un aspecto desolador, como recién salida de un combate. Siento que me encuentro en un límite que no seré capaz de expresar, y aguardo entonces a un pie de la frontera el anuncio de la última luz.